Загонит в угол мысль в ознобе.
В ладонях сомкнутый висок.
Так спящее дитя в утробе,
Пережимает жизни ток.
И ты уже в безвластье воли.
Рассудочная нить скупа.
Шагами выдумок мозоли,
Сотрёт безвольная стопа.
Сопоставляет, дразнит, водит
Выискивая шерсти клок.
И непокорность правды сводит,
На лист бумаги старых строк.
Исправленной строкой на веру,
Воспримется рука твоя.
Слова чужие, изуверы...
Но веришь! В свойства бытия.
И не пытайся сбить безумство,
Морщинкой собранной у лба.
Сыграв с тобой в шестое чувство
Даст вольную тебе судьба.
2016г ©