***
вторник. облачно. дорога,
шрамом въевшаяся в грунт,
мчит вперёд, навстречу богу...
нарезает третий круг.
а на ней автомобили
засыпают. по мостам
через реки, что нас смыли,
Солнце льётся мне в карман.
я клянусь, я безоружен,
как зрачок твой ясный чист,
и несусь по этой стуже
чтоб испачкать новый лист,
и обнять тебя ещё раз,
пока солнце не ушло,
не оставило наш город
фонарям и эху слов.