Пишу картины, краски в них не наши,
Не здешней жизни – ярче и смелей.
Нет серости, в которую окрашен
Унылый дождь, размывший каждый день.
А я хочу, чтоб резкими мазками
Цвела другая жизнь, пусть на стене,
И не свечу – бушующее пламя
Рисует кисть и дарит светоч мне.
А может и тебе, мой друг, кто знает,
Какие встречи дарит нам судьба,
И вдруг однажды день такой настанет,
Когда к тебе вдруг выведет тропа.
Нет, будет пусть широкая дорога,
Деревья-великаны по краям…
И рисовать мечты – как это много!
Как мало надо всем наивным нам.
09.01.16