Мне вечно твердили, глядя на мою влюбленность, что рыжие, как таковой, не имеют души...
Но я, имея к большим авантюрам склонность, сам не заметил...
как к "рыжим" объятиям спешил.
И сам не почувствовал, как меня затянуло, похуже зыбучих песков и хуже всяких трясин.
Но только реноме толпы меня обмануло, не он стал мне ядом,
а я ему как диоксин.
Вроде как вреден, но это пока не заметно, я с плазмой по венам, накапливаюсь в крови,
и я, как отрава, не исчезаю бесследно — мой след пересек твои мысли и даже стихи твои.
А ты, хоть и рыжий, но очень и очень умный (теперь я не верю поверью, что рыжий всегда тупой), меня допускаешь к сердцу, что бьется так шумно, и говоришь, что всё надышаться не можешь мной.
А я... может, тоже?.. в какой-то вселенной рыжий? И не имею, как таковой, никакой души? Но, милый мой, я влюблен в тебя так же бесстыже...
Как и тогда, когда к "рыжим" объятьям спешил.
Мне все так же твердят, сердито смотря и хмурясь, что-то про рыжих, про душу... опять их её лиша...
А я про себя повторю, от счастья зажмурясь: "У моего рыжика все-таки есть душа!".