Мне нужна тетрадь и ручка,
Чтобы слов родилась кучка.
Снова выстроились в ряд
Смысла танец и наряд.
Много это или мало,
Слово вам не рассказало.
Только выпило опять
Молоко чернил, как мать.
Оно — словесное дитя.
Едва касается листа
И светит, обжигая,
Судьбы своей не зная.