Опять болит. Володя, – где ты?
Я слышу голос твой из Ада.
За песни, грешниками спетые,
ужели лучшей нет награды?
Но ты ведь выбрал гильотину
и руки к ней тянул отчаянно.
Не вышло жить на-половину
и сердца звук застыл случайно.
Застыл, осунулся, не ожил…
Что царство мёртвое теней?
Но в чёрном небе виден прожиг
спешащих в бездну лебедей.
Они на землю смотрят косо,
они летят упрямо прямо
и слов твоих — (рассыпан россып!)
оставил выжженные ямы.
По ним гуляет нынче пепел,
а ветер по ночам так воет –
как будто нет грядущей встречи,
как будто все погасли свечи
и смысл их млечный не усвоен.
Мы все своей судьбы избранники,
но в выборе своём – невольники
и под звездой холодной – странники
от Вифлеема до Сокольников.