* * *
Опять в снегу гнездятся журавли,
не ведая, что думает природа, —
лишь тени свежие следы
и нежит голос от земли
в предвестьи будущего схода.
В лучах весны светлела мгла.
Она широкой ссадиной легла,
она закрыла за тобою дверь,
но ты не верь, капризная, не верь,
что боль застыла, не ждала.
По кочкам мёрзлым, по утрам
та свежесть жаждала обмана —
и беззастенчиво звала,
она крестилась и лгала
в глубоких рубищах тумана!
Устало всё… Но боль ещё тепла.
Устам пустым не высказать ни слова,
печаль моя причудливо светла,
уже светить готовая до тла,
лишь замерла — и ожидает зова.
Так на колени голову клоня,
я слышу голос твой…
Так плачут тополя.
Но их слезами не напиться снова.
12.01.2016