- Что же тебе приснилось?
- Представь себе - я в библиотеке с высокими полками из светлого дерева, тени тёмные, чернильные, мягкие, книги в бархате... Маленькое пространство, будто карцер. Передо мной - трибуна вроде той, за которой стоят ораторы, только ниже: пьедестал. И - книга, книга с - ясно помню - названием по-французски: "Maviemonami". Я её не открываю - не хочу, не желаю, ярость тоже против. Я рву её, и из груди - поток белоснежный, чистый... он такой красивый, приятный, такой чудесный, невесомый, как взбитые сливки... сверкает изредка ослепительными осколочками. А сквозь него острая чёрная сетка со всей скулящей болью, какая есть во мне. Она выявляется, ощущается, и вот - я на неё ловлю золотую рыбку... Ты вытягиваешь. Мои зрачки перенимают по снежинке белое. Зрачки белеют. Волосы серебрятся. Я рву книгу когтями, что отражаются в фарфоровых тигриных клыках, разрываю переплёт...
И на изорванной коже остаются шрамы.
Кто-то бинтует мне руки. Я не ослеп и не постарел, пусть тебя не вижу и отблески звенят к ужину. Только вот книгу жаль - в библиотеку уже не сдашь.
- ...Ну п***ец.