Тёплый хлеб с румяной коркой золотой,
Словно солнце испекло - не печка,
И оно своей весенней теплотой
Обласкало светом с дальней речки.
Только в стенах монастырских хлеб такой
Или же в руках до боли добрых,
Что когда катают тесто, то покой
Не уступит место жгучей скорби.
Вот с такой краюхой бы сидеть в полях,
Когда солнце медленно садится,
И прозрачный воздух носит на руках
Запах трав до одури душистый.