Эх, Володя, что ж ты, брат?
Ну что же ты так рано?
Не допел, не долюбил,
А ведь был желанным.
И хоть с нами ты давно
В бронзах да гранитах,
Всё кругом подчинено
Власти недобитых.
Всё по-прежнему не так.
Как тебе хотелось,
Всё, о чём в твоих стихах
Пелось и хрипелось.
Где же он, тот самый свет,
Что в конце тоннеля?
Али свету больше нет,
Аль в тупик влетели.
Понастроили церквей
И кабаков как грязи,
Только церкви без крестов,
И кабаки – для «князей».
Да и народ уже не тот:
Гниль в народе бродит.
Всем бы сразу прямо в рай,
При любой погоде.
Быдлу воля: налетай!
Вот она – свобода!
Всё, что хошь, купи-продай,
И нет того народа.
Ни народа, ни страны,
Ни совести, ни чести.
Всё, что нужно, лишь пучок
«Зелени» да лести.
У всех заморские штаны,
Все вискарь лакают,
И говорят уже не так,
А как собаки лают.
Все на запад, всей страной,
Стройными рядами…
А в конце дороги той –
Плаха с топорами.
И что церковь, что кабак,
Нет душе отрады.
Эх, Володя, всё не так…
Всё не так, как надо.