Я умру когда-то непременно
в полутьме задернутых гардин.
Под кромсающее вечность равномерно
тиканье часов. Как был, как есть – один.
Я умру, когда мой друг ни разу
обо мне не вспомнит за весь день.
В ностальгии бурном метастазе
стаю, как под солнцем ярким тень.
Я умру (уже ли в этом пытка?),
когда сердце острый нож пронзит.
Когда со стихом моим открытка,
Скомканная, в урну полетит.
Когда, вдруг, почувствую старея –
нет весомых аргументов жить,
я умру. И что всего скорее,
фразу не успев договорить.
В духоте очередного лета,
ранней осени неблагодарный сын,
я умру… с последним из поэтов.
Так же, как и был. Как есть – один.