Я ждал Её. Искал в потоке дней.
Пытался удержать секунды встречи,
Я много раз писал стихи о Ней:
Не говорил. Слова мои - калечат.
Я был другим. Любил себя сильней,
Чем кто-нибудь другой любить сумеет.
Но почему так сладок сон о Ней,
Как объяснить, что с глаз ее робею?
Она сумела все сменить во мне.
С безжалостного трупа-эгоиста,
Намного стал чувствительней камней,
Которыми сначала к Ней явился.
И пусть о Ней я всё не буду знать.
И после, может быть, меня не будет.
Но через точки этих разных судеб -
Один отрезок. Мне нужна Она.