Тебя уже так давно не страшит разлука,
ведь, выйдя в одну калитку, войдешь в другую.
Время-песок протекает сквозь пальцы струями,
но ты до сих пор обожаешь картошку без лука.
Время душИ не меняет, меняет лишь наши лица,
да не спеша паутинку у глаз рисует.
Тропку ли, похожую на лесную...
И вновь, потихоньку, песком из руки струится.
Разом ты вдруг понимаешь, что спорить бессмысленно.
Споры, раздоры и распри, все канет в Лету.
Так очевидно, ведь, что жарко бывает не только летом,
но, лишь на закате, мы все постигаем истину.
И только тогда понимаешь, кто, все-таки, правит балом.
Но поздно, не повернешь, твой ковчег построен.
Стоишь, держишь весла и смотришь: уходят строем,
те многие, кого жизнь уже потрепала.
Постой, не уходи и ты, придержи калитку.
Вспомни и передай: кое-что - в твоей власти.
Чтоб жизнь на закате тебя не рвала на части,
не превращай ее в самом начале в пытку.