Мне казалось всегда, что триумфу присущи фанфары.
Что вручают медаль и кругом восхищенные взгляды,
что с балконов бросают цветы прямо на тротуары,
папарацци чтобы всех СМИ мировых были рядом.
Что наступит тот день: ты приедешь ко мне проигравший,
бормоча те слова, что казались мне нужными жутко.
Сразу выглянет солнце, заиграют победные марши,
все коллеги, друзья - резко выскочат из переулка,
будут громко кричать : «Ура! Это мы за тебя болели.
Знали, что выиграешь ты этот матч в овертайме.
Знали, что будет в итоге стоять он поникший под дверью,
со слезами в глазах и подмышкой с цветами…»
Тут же грянет оркестр. Конфетти будет сыпаться с неба
и платье из шелка будет на мне развеваться.
Вот я выйду из дома к тебе, будто бы королева,
и даже мороз не почувствую градусов в двадцать…
Но стою без эмоций, вкус победы какой-то невнятный.
Ты с глазами уставшего, серого, дряхлого волка.
Весь кургузый, замерший и где-то изрядно помятый…
Я хотела фанфары. Но в них, верно, нет больше толку…