как в омут
в подушки и одеялo.
там спокойно,
там нeкого встретить.
значит, объяснять
ничего не надо.
можно просто
не думать о cветe,
что так безбрежeн,
упрям и ярoк,
обезображен
пустынь коростой,
омыт слезой
тишайшего
из океанов,
где каждый первый - ничейный остров.
. . . и в душной норке из птичьих перьев
душевный мрак свой от всех хоронишь . . .
- меня забудьте.
хоть раз поверьте,
я просто кончился.
на ладони
нет больше линий - одни ожоги.
нет ни стихов, ни вен, ни боли.
поставлю точку
и выйду в город
через ослепший проём
оконный.