Он по лицу ступает шагом тёплым...
С дождями освежит дыханием мокрым...
Он, сердится, став очень не учтивым,
Иль снова вдруг становится игривым...
Несносный, с ним бороться нету мочи,
Поднять подол у платья любит очень,
Шутя мне заплести - запутать волос,
Меняя тембр, на вой сменить свой голос
И выть безумно в водосточных трубах...
Он зимним днём бывает часто грубым,
Сугробы собирает под окошком,
Притихнет, если снег ловлю в ладошку...
Он разметает по асфальту листья,
Рисуя ими осень, словно кистью,
Парящие творит из них сюжеты.
Художником мог стать или поэтом...
Развеет все печали и сомненья,
И ветреность добавить к настроенью,
Осушит слезы,если вдруг нахлынут,
Не любит опозданий - дует в спину...
Свободен, смел и прям... Он - просто ветер.
Прекрасней всех дворцов на целом свете!
Дружны мы с ним иль нет? Сама не знаю!
Наверно, с ним, как он со мной, играю...