Мир оказался шире,чем думал я,
Прозябая в унынии в затхлых застенках моей клетки.
Мне не вместить его в несколько листов очерка,
И не отправить его быстрой почтой,
Насквозь пробитого острым,летящим почерком.
Не долетит письмо с гонцом нечаянным в Финляндию,
Туда, где лето-весна.
Вера намного тоньше.
Беззащитна,как наивный ребенок.
Мне не удержать ее за руку крепко.
И не поймать чудесное осязание
Сквозь множество серых,убогих строений.
Не поймать огонек в калейдоскопе души.
В комнате заперт прочно.
Там,где нервно меряешь площадь шагами,
Вытягивая жилы и жизнь из себя.
Там,где,возможно,припрятан труп под кроватью,
И, в добавок, в шкафу восседает скелет.
Сгибаясь устало,сутуло,носком чертя узор на ковре.
Закусывая в исступлении губу до крови.
Небо уже так быстро бледнеет,оседая чернотой в углах и полу.
В комнату быстро, украдкой пробирается серый туман.
Напрасно скупое солнце сквозь влажный холод надеждами греет,
Пытаясь сулить покой и забвение.
Тлею,как спичка,потухший бенгальский огонь.
Я все такой же-изъеденный,вспоротый.