***

Пока она спала, он жизнь придумал,
придумал и писал ее в листах.
Пока она мечтала быть не умной,
фальшиво улыбался он во снах.
Она его, как жизнь, боготворила,
и заливалась лживым соловьем.
Ее считал он просто слишком милой,
и уносимой лондонским дождем.
Потеряны для мира все поэмы,
его стихи, признанья и слова.
Она была не глупой и не верной,
она была, отчаянно горда.
Холодный взгляд и яркая помада,
глаза сияли небом штормовым.
Она не знает, что еще ей надо,
она, лишь хочет, в мир не пантомим.
Он молчаливо пишет вновь по строчке,
стирает, рвет и молчаливо пьет.
Она отдать хотела все в рассрочку,
но он, увы, ни капли не возьмет.
13/01/16
©Cristian