Маленький Принц смотрел на закат в это утро сто раз. И грусть заглушалась розовым снопом огня.
И девочка, мёрзнущая под непрерывным дождём, сжигала холод в слова.
И пепел отчаяных цепких фраз, вдали от слогана её века, летел, прорезая года, как вехи. Фото останется лишь от нас, в которое правнук заглянет от скуки однажды в каком-то веке.
И шум за окном, всё суета. Но эти огни в окне - быть может я совсем не жила, гирлянды диода приснились мне.
Закрою глаза, как и все до меня. Что же привидеться мне... И гаснет медовая шумно свеча в цветочном из глины горшке.
И грусть заглушалась снопом огня. Мне снится волшебный сон, в нём жизнь я жила, мёд-пиво пила.
И Принц там нашёл свой дом.
12.01.2016