М. Д. Ушедшему другу

Когда же осень в зиму переходит и огороды полны воронья,
Тогда со мною дух твой бродит,тогда быть может я довольна как дитя…
На листве потемневшей поблекшая солнца улыбка,
Играет ветер меж ветвей и плачет, словно скрипка…