Мой дорогой, мой строптивый странник,
Чей я когда-то застал триумф,
Сколько встречали восходов ранних?
Сколько с тобой оборвали клумб?
Где же теперь ты, привыкший бегать
В поисках лучшего для других?
Сколько заплат на твоих кедах?
Жив ли еще в тебе тот порыв?
Жив ли ты сам? Кто мне ответит,
Громкому басу не дав задрожать?
Мысли о грустном здесь хуже плети,
Дурные вести - острей ножа.
Я все еще жду, что откроются двери
(Ливень закончится вдруг за окном)
И осознаешь без всех этих прений:
Ты больше не странник, ведь здесь твой дом.