Шептало время: «Рано…Подожди».
Луна играла локоном печали…
Осенние тягучие дожди
Мне в окна сном пророческим стучали.
Ещё покой…Незыблемый покой…
Но как ничтожна жёлтая крупица,
Что манит в лабиринты за собой,
Заставив умереть и возродиться.
И вот приходит время голосов,
Которые неумолимо виснут
На тонких нитях вечности весов,
Меж тьмой и светом порождая смыслы…
И сердце с той поры, едва дыша,
Летает к облакам в воздушном блюзе…
Ах, глупая прозревшая душа…
Блаженно-неприкаянная Муза…
С тех пор читаю мудрость в простоте,
В словах безумца – истины суглинок,
Улыбку мая в снежной чистоте
И бесконечность в шелесте песчинок.