Мне бы правда снова хотелось писать стихи.
О загадочном «Нём», и о том, как всё было закручено,
В тихих улицах слышать шаги, зависать в сети,
Перечитывая всё то, чем друг друга мучили.
Может, чашку за чашкой в себя опрокидывать чай.
Или кофе, а может, покрепче, и чтобы в сумерках.
И шептать телефону: «Только не отвечай».
Потому что тогда (мы все) безвозвратно - умерли.
Посоветовать всем посетить место с буквой «у».
От души, и в сердцах, только тушь водостойкая справится.
Изменять на «всё сложно» везде, где только смогу.
И с больной головой повторять себе: «Всё наладится».
После первых гудков прилетать в полуночный дом,
До распухших губ целоваться шутя, и с похотью,
Превращать всех прохожих в клонов с «Его» лицом,
И цитировать Ницше, ну правда, теперь- не пох*й ли?
Мне бы правда снова хотелось писать стихи.
Где так больно и так хорошо безо всякого вымысла.
Иногда меня тянет сказать в темноту «Прости.»
Ни малейших сомнений. Я просто взяла и выросла.