Отлетала я певчей птичкой.
Может, это за песни плата?
Как нескладно всё. Аритмично.
И к романтике нет возврата.
Непонятна печаль позёрам.
Но по вкусу хандра – поэтам.
Я состарюсь ещё не скоро.
А состарюсь – приму и это.
Умываюсь тоскою липкой,
Но упрямо иду к обману.
Если я родилась ошибкой,
Значит, вряд ли мудрее стану…