знаешь, я не лучший из собеседников,
далеко не лучшая из людей.
говоришь мне, шепчешь, кричишь в истерике,
у меня в башке - никаких идей,
лишь зачем-то пальцы ерошат волосы
и под нос бубнится какой-то бред.
это завтра, может быть, и не вспомнится,
но сейчас важнее на свете нет.
за стеной гитара тихонько плачется,
томно вьётся в такт сигаретный дым...
отчего же жизнь-то такая задница,
что ломает только таких, как ты?
знаешь, я не лучший из собеседников,
но со мною можешь ты помолчать.
все слова и мысли ужмутся в лирику,
перестанут жалить острей меча,
превратятся в факты без сожаления -
перетрётся, смолкнет, переболит,
только после. а в настоящем времени
ты в моих руках и почти убит.
за стеною песни поются звонкими
голосами пьяных смешных господ;
на полу валяемся как осколки мы,
и слова не лезут из горла в рот.
и в безмолвном бархатном помешательстве
наши слёзы точно смывают грим.
отчего, скажи мне, с тобой печалиться
лучше, чем смеяться с любым другим?..