Живу...
А может, доживаю?
Душа — то в уголь,
то в песок.
От слез опухшая…
Живая…
С отметиной наискосок.
Бечевкой стянута…
Не жалко
смотреть вот так –
на боль и кровь?
Сосуд для плача,
каторжанка…
Что ж ты –
во тьме да про любовь?
А ведь могла б –
не рассуждая.
Могла бы – в угол…
И молчок!
Да только
сохнут ветки рая,
и ад толкается в висок.