Поэты умирают налегке,
Отбросив в сторону разорванный ботинок,
С петлей в обнимку, со "стволом" накоротке,
Сомкнув Инь-Ян свой совершенством половинок.
Поэты умирают, как цветы,
Пока не началась последняя тревога,
Реанимационной суеты...
Ведром чернил порадовавши Бога.
Поэты умирают в нищете,
Стихом раздав долги на свете этом,
А те, кто не раздал-они не те,
Кто смог бы называть себя поэтом.
Надеюсь тихо:"Может не поэт?!..."
Е.К. 07.01.2016