Есть мир, жестокий и привычный.
В нём грязь и мат, измена, ненависть и зависть.
Их очень много даже не прилично,
Что мы живём так, терпим и скулим.
Прогнил мир, нужен новый и наивный, чистый и святой,
Нам нужен мир прекрасный, справедливый и
Не нужен нам другой.
Но повторяется всё снова: "Сначала было слово!"
Бог словом создал мир и вот теперь ответ.
Наш новый мир построит нам поэт!
О сколько спето песен о любви,
О смелости, отваге и геройстве!
Всё спето, но не так!
А наш поэт отискивает свой ответ.
Вот здесь оттенок чудной розы не так заметен, а должно!
Вот здесь при рифме слово грозы не так привнесено.
Здесь аромат тончайший не замечен,
А здесь лукавый взгляд не вовремя примечен.
Как часто мы, кому не надо,
Поём с надрывом серенады.
Ведь это надо ж так! И всё это у нас!
Не правильно живём? О чём поём?
Поэт сомнения по сердцу мажет.
И кое что понятливым расскажет.
За ним торопятся и композитор и певец.
Все захотят запеть про радостный конец,
Про то как чудно пахнут розы,
Что не страшны нам бури и морозы.
И что течёт в нас буйно кровь,
Что только мы сполна ценить можем любовь!
И вновь надеждою кипим
И вновь о счастье и о жизни говорим.
О чём? Да обо всём мечтаем,
Героев прошлых вспоминаем
Да жаждой подвигов горим,
Их, если надо, повторим.