мне омерзительны эти грустные песни,
тоскливые лица,
тощие руки, не державшие ни одного инструмента
кроме, пожалуй, лезвия,
развалились костями в кожаных креслах
и ни шагу на улицу.
разодрали в себе очень-болящее-по-ночам-отверстие
и ухмылки моей не стерпят вовсе.
вот я совершенно счастлив
и мне одновременно похуй.
наверное, это и есть идеальный бесценный орден,
но если хотите, то повторюсь:
люди знают, что именно я свободен,
ведь притворство скрывает обличье, которого я сам в себе боюсь,
ведь гораздо проще казаться
дерзким
и
очень
модным.
мне какой-то парнишка сказал, что я устарел,
и мне нужно идти уже на работу, а не слоняться меж улиц в пьяных загулах
и "раз ты поэт, то хотя бы пиши о любви,
где-нибудь,
на подъездной стене,
ибо там посетителей больше, чем в клубах литературы."
после этого я уронил на пол свое пенсе.
это сочетание прежних и нынешних правил -
симбиозы внутри меня, гибридизация с перезагрузкой,
все они помогают исправить_ся
этому вот поэту без рифмы и яндекс.денег.
если понравилось, то ставьте в комменты плюсик.