Мне горько от того, что плачет
Моя душа в разгулье и тоске,
Мне тошно от того, что день мой начат
Бездельем в полной тишине.
Не знаю я, куда стремиться лиру
Кочующему в ритме серых скал,
Готов скитаться вечно я по миру,
Чтоб не встречать озлобленный оскал.
Поэтом тут назваться может каждый,
Тут каждый может веру превозмочь,
Но жить и умереть дано нам лишь однажды...
Кому то день, а мне поможет ночь.