Мой компас указывает мне на юг,
Убаюкивая, словно может спасти от вьюг,
Снега вьют, в бокале брют.
Пью молча, другого здесь все равно не нальют.
Что там у нас сегодня? Склоняюсь к январю.
Для кого эти метели за окном воюют с теплом?
А я вопреки себе все еще в строю, стою и руки тяну к углю, который впрочем-то уже дотлел.
Как же все неправильно, будто трели кукушки вменять соловью,
Отдала себя всю, а температура все равно к нулю, а то и ниже,
Вот знаете, я не умею петь, а все равно пою,
Ты в моем сердце бесконечный блюз.
Себя я как-то больше не люблю, а за тебя-кулаки сжатые к сердцу ближе.