Пустой экран.
Ну не писалось что-то ночью.
И снился Лондон, поджигаемый с утра,
в котором сердце не стучится, а грохочет,
пытаясь с разумом прорваться в номера.
И резкий запах растворителя в парадном
щекочет ноздри, заставляя избегать
ненужных вдохов. И казалось бы - да ладно!..
Не все же в запахах лаванды помирать.
А так - покой в душе (пусть с левым ароматом),
и многоточие на странностях небес,
где я шептался с неподдатым о поддатом,
за чьей реальностью чуть позже и исчез.
И надмогильные потрёпанные розы
билетом в вечность вдруг представятся на миг...
Простая жизнь в стихах одолженных у прозы...
И сорок три пока... И как бы - не старик!
И можно прятаться по сути бесконечно
в насущных страхах... Только стоит ли теперь
менять местами заблудившихся на встречной
с почти слепцами, обнаружившими дверь?..
Вот что такое?!! Неужели в этих муках
я буду снова понедельники считать?..
Ох... Наша жизнь зимой - престраннейшая штука...
Любая лавочка, как белая кровать.
......................
Немного лекции явившимся интернам,
и легкий джаз как зов любимых палестин,
где все соскучились. Я думаю... Наверно...
Ведь их там больше! Это я - всегда один...