Когда разбивается сердце, и ты пытаешься собрать осколки,
Выглядит это не очень.
Ползаешь на коленях, шаришь ладошками по асфальту, режешь пальцы.
Брось!
Это пустое.
Ты вырастишь новое сердце. Не сразу. Не быстро.
Будет оно не хрустальным, звенящим от каждого прикосновения.
Не лоскутным одеялом, собранным из отрезов памяти.
Не живым, тёплым, трепещущем от боли, от любви.
Станет оно тяжёлым, как камень.
Глухим, холодным, шёлковым.
И будут по нему скользить чужие слёзы.
Не трогая. Не задевая. Не раня…
И затянутся шрамы, и забудется горе.
И ты останешься целой, цельной…
Одной.