Телефон – сволочь и верный друг.
Кормит крошками со стола надежды.
Но только поверишь ему, как вдруг
Безнадеги ветром он рвет одежды.
Каждый гудок, как удар молота,
Отдается внутри глухим звоном.
Сердце на дне, в куски расколото.
Жду, вопреки разумным законам…
И вот голос, до боли знакомый.
Не дышу, чтобы счастье свое не спугнуть.
А потом осторожно: «Привет. Ты дома?»
И по капле воздух пускаю в грудь.
Начинаю верить, что ты это ты.
И слов поток, набирая силу,
Вскрывает души моей стертой пласты,
Прибивает чувства к ногам твоим милым.
Каждый раз, родная, увидев тебя,
Хочу глаза зашить холщовым шнуром,
Чтоб ничто, любимый образ губя,
Не мешалось бы мне противным бельмом.
Услышав однажды твой нежный голос,
Без сомненья лишился б любых я сумм.
Лишь бы только ушная моя полость
Реальности глупой не слышала шум.
Каждый момент с тобою связанный
Я бы в сейфе души сокрыл навсегда,
Чтобы мир этот, пошлостью в край измазанный,
Лапами липкими не залез туда.
В ответ тишина, как в траурном зале…
И голос, рвущий надежду в куски:
«Извините, но вы не туда попали»
И ножом по сердцу опять гудки…