Каких-то семь лет прошло
Сынишке уже шесть
И, кажется, он есть
Не выход, а легкий вздох
Свежей струи глоток
Ворвался в мое тепло
Радость и счастье, быт…
Каждого усмирит
Что мне ни говори
Вороново крыло
Моё
Все таки не бело
Такая же я как все
Сыну варю компот
Маленький обормот
Вредничает и он
Думает что миллион
Тягот его и бед
Решает один планшет