Долбаным утром, когда руки трясутся от холода,
мне не хочется даже думать о пробуждении.
Тогда вся жизнь кажется смертью голода,
смертью, на которую уже нет терпения.
Дряным утром, когда руки не держат чашку,
ну ту, любимую, на пол литра кофе,
этим утром одену твою рубашку,
она пахнет тобой, а остальное пофиг.
Этим утром, не самым прекрасным из тысячи
я проснусь как всегда в одиночестве.
Этим утром опять с теми самыми мыслями,
таким утром и жить не хочется.
© Ан.А