На перекрестке в старом рваном платье,
Она стоит закутавшись в обиду.
В нее вы браным словом не кидайте,
Она слепая. Зла она не видит.
Так бросили ее на перекрестке,
А ливень льет по площадям рекою.
Теперь остались горестные слезы,
Убить хотели собственной рукою.
Ещё вчера смеялась, не грустила,
На празднике души весенним утром.
Она была Божественно красива,
И вся светилась, словно перламутром.
Но так случилось. Снова пострадала,
и свое тело истязала болью.
Она ушла, Её опять прогнали,
Она им не представилась...
Любовью.