Замело и тротуары, и дворы,
Из подъезда выйдешь – холод щиплет нос,
Понимаешь: ты сегодня вне игры,
Как с корыта затонувшего матрос.
Вброд по снегу проберёшься в магазин,
И, - с провизией, - в исходный пункт опять,
Где с экрана зазеркальный господин
Корчит рожицы – и нечего пенять.
Полистаешь на досуге фолиант,
Задремав, его уронишь на ковёр,
И приснится остров: пальмы, океан,
Шепелявых волн бубнивый разговор…
Вот такое в январе у нас житьё.
Время тянется аршинами тесьмы,
День кукожится, впадает в забытьё -
Ты на острове… под колпаком зимы.
2010 г.