Снег похож на муку.
Я возьму - и пирог испеку.
С загорелою коркой
закатом хрустящего неба.
С белой пудрой из снега,
чуть припорошившей дома.
Назову это словом «Зима» -
и поставлю пластинку,
на которой любимый джазмен
не вовсю - под сурдинку -
будет строить свой блюз
из больших океанских медуз…
И, печёные яблоки
тонко присыпав корицей,
я впущу в этот дом
новогодних ночей аромат
пол-столетья назад,
где сидят под окном три девицы.
и, не зная, гадают,
а проще сказать, ворожат…
Жизнь, как этот пирог, откусив,
не распробовав толком,
мы съедим, запивая то горьким, то сладким вином…
А что будет потом?
А потом мы сожжём нашу ёлку.
И с последними искрами
в чёрное небо уйдём.