памяти Марины Цветаевой
Я устал от стихов. Незавидна поэзии спесь.
И не я виноват, что так мир по-дурацки устроен.
Я от жизни устал. Мы с тобою не встретимся здесь,
Может, встретимся Там, если будет на то Божья воля.
Бог нас примет к Себе, а иначе всё было впустую,
А иначе зачем на Земле нам вообще было жить?
Только я вот опять от невзгод и печалей тоскую,
Видно, я потерял деловитость, настойчивость, прыть.
Ах, Марина, зачем, почему, для чего та могила в Елабуге?
Ты могла ещё долго-предолго и счастливо жить.
Для оттенков любви нам не хватит оттенков у радуги,
Нам ещё рановато бессмертную душу губить.
Мы исчезнем в последние дни уходящего августа,
Когда лето уходит до времени, чтобы вернуться опять.
Бабье лето любви и тоски, тихой грусти и радости,
Бабье лето надежды и смелости вечность принять.
Мы исчезнем навеки – какая банальность и глупость!
Будут наши стихи перелистывать, может быть, даже читать.
Это всё лишь гипотезы, дурость, надменность и тупость,
Возраст твой – это вечность, а мне лишь пока двадцать пять.
декабрь 2015 – 1 января 2016