Окно, выходящее на закат.
Юная пальма в скупом интерьере.
Чей-то летящий сквозь годы взгляд -
как символ любви и веры.
Но символов, кажется, больше нет:
умерли где-то в Серебряном веке...
Льётся и льётся вечерний свет,
долгий, как путь из варяг в греки.
Жертва вечерняя молча глядит
на инсталляции света и тени.
Кажется, этот умелый бандит
в новом перформансе - символ и гений.
...Я поливаю свой маленький сад,
мой хлорофитум угар побеждает.
И, как всегда, живописен закат.
И, как обычно, вороны летают.
И немигающий чей-то взгляд -
будто стреляют.