Снуют по городу, бухтят в трамвае,
Что стало худо и что где-то рай.
И я для них: безмолвная, чужая.
Спешу за горизонт на жизни край.
Летим куда-то, всех сбивая с ног,
За счастьем мнимым, злобно матерясь.
И часто в поиске таких дорог
Чужие души втаптываем в грязь.
Надеюсь, на каком-то перекрестке
Нам веру в светлое творец оставил.
Найти и сохранить ее не просто.
Но есть же исключение из правил…