Сверху смотрю на деревья сквозь белую морось.
Их узловатые ветви распяты под снегом.
Вспомню тебя летним словом, настойчивый Шлейхер,
Как организм, что, старея, становится зрелым.
Выйду к деревьям и маленькой стану на фоне
Их родословных пород, замороженных шапок.
Попой ко льду прикоснусь, хоть трезва (не трезвоню!),
И засмеюсь (зацени: ведь могла и заплакать).
Просто шагать в эту бель относительно сложно.
Проще летать, как Шагал над треножным мольбертом.
Tabula rasa душа – буду с ней осторожней
В тесной трёхмерной системе ботана Альберта.