Наталье Горлиной
Пока рассвет по кромке леса вышит
и светлый сон струится по реке,
мелодия, которую не слышат,
звучит в еще не спетом ивняке.
Висит в затоне дымка золотая.
Снуют стрекозы. Веет от куста
спокойная уверенность святая,
как будто ноты жук прочел с листа.
Нет рыбьих всплесков за ближайшим плесом,
не просыпался в ельнике комар,
еще и в голову не приходило осам,
что в чашечку цветка налит нектар…
Еще тобой не пройдена дорога
от немоты до самых первых строк;
такая тишь, что лень ее потрогать
и даже лень взглянуть на поплавок.
Не говори, что песня не допета,
а лучше ничего не говори,
пока звучит мелодия рассвета
у полусонной родины внутри.
Ее, в отличье от цимбал Эола,
не подчинить смычку или руке,
а только звону русского глагола
на непонятном, птичьем языке.