* * *
Поморщившись от аромата дорогого одеколона,
Боря Рыжий вдруг встал - и с праздника в ночь ушёл.
В этом жесте - подобье земного почти-закона:
Поэты уходят, когда им становится хорошо.
Он мог дышать дымящимся Вторчерметом
Среди посиневших от вечной одышки лиц -
Но ушёл, как только одышку сменила эту
Уютная безвоздушность обеих столиц.
Ушёл за своими кентами, за их голубиной стаей,
В небесном альбоме средь прочей смешной чепухи
Сгорев купоросным снегом, в сухом остатке оставив
Свои, пропахшие дымом всамделишной жизни - стихи.
Там нет ничего от цинизма, тем более - от романтизма;
Там только - любовь да горечь, да Родины синий дым…
Порою случаются праздники у нашей нынешней жизни,
На которых поэту бывает стыдно
Прослыть своим.
2015