С виду дух мой скуп и пуст,
Как картонная коробка.
Где улыбки свет меж уст,
Взгляд застенчивый и робкий?
Где румянец на щеках,
Нежный и прекрасный голос?
Теребить должна в руках
Я цветок иль свежий колос.
И росу из листьев пить,
И мечтательно кружиться,
Целый мир душой любить,
Понапрасну не томиться.
Солнца ясным быть лучом
Освещая путь заблудшим,
Верить, что все нипочем,
И что завтра будет лучше.
Ну а что же, что же я?
Затаившись в тьме глубокой,
Целый день деньской нудя
О судьбе гнилой, жестокой,
Существую, милый друг.
Ты, конечно, не узнаешь,
Что есть в сердце моем стук,
Что порой душа мечтает
И о солнце, и росе,
И что свет сокрыт прекрасный.
Коль не знают о том все,
Разве все теперь напрасно?
В своей комнате сырой,
Опьянев от тьмы и пыли,
Разорву тоску-покой,
Соберу цветы, что были
Так старательно сокрыты
Месяц, год, а может, век.
Ставни мною уж открыты
«Я хороший человек!»
То кричу в прохладу улиц
Из замызганных окон,
Чтобы свет с добром вернулись,
Чтоб услышать чистый звон.
Чтобы кто еще поверил,
Что способна я любить.
Нет мне выхода из двери,
Лишь могу в окно вопить.
Отвлекаюсь я от неба,
От журчания ручья,
В низкой беготне за хлебом
Для банального житья.
И все меньше улыбаюсь,
Доверяя лишь себе.
Но поверь, еще осталась
Капля света на душе
За тяжелыми замками.
Смотришь и не видишь ты,
Что есть святость в этом храме,
Облачившемся в пустырь.