Как жалко, что я не художник.
Быть может, я только поэт?
Мой стиль будто бы внедорожник,
Но он затмевает твой свет.
Художником быть просто сказка!
Я твой написал бы портрет.
Достала словесная маска,
В ней смысла в помине и нет.
Хотя, в слове тоже есть сила,
Сильнее, чем сила руки.
Но оно не спасло, а остыло,
Когда стали бить сапоги.
Словами всего не расскажешь.
Полнейший выходит тут бред.
Картиной всего не покажешь.
Я просто подпольный поэт.
О, Лира моя, дай мне силы!
Я жить без неё не могу!
Моя жизнь надета на вилы
И пенится кровь на снегу...