Мертвецки пьяный, словно Бог,
И хорошо, наверное,
Что он надежду не сберёг,
Когда вошёл в таверну.
Скрип половиц, табачный дым,
На люстрах паутина,
Он одиночество любил,
И не любил мартини
Писал, бежал как от огня
И много думал ночью,
Он был в меня. Нет, не в меня,
Но был похожим очень.
Спускался медленно на дно,
Ну, как же так, приятель?
А где-то там ждала его
Она в зелёном платье.