Созвучными нотами пишут поэты,
Но явно не я. Я вливаю сюжеты.
Часто про любовь и ошибки,
У кого то с лица стирая улыбки.
Но вот,написал всего чуть-чуть...
Теперь не могу я нормально уснуть.
Я понимаю,что не красив и не умен,
Не сложен телом как Аполлон,
Глуп, бездушен и, наверно, безразличен
От других поэтов за пачками писем.
Никогда не писал я стихи вот так публично,
Писал для себя,пробуя чувства вторично.
И на скамейке у парка слабой рукой
Выводил на бумаге стихи о родной.
О Зиме, о Родине и о любимой,
Приняв новую жизнь псевдонима.