Это правда, что поэт, как Плюшкин,
Собирает хлам и побрякушки:
Сломанное сердце, рваный мячик,
Тазик с дыркой и в чуланчик прячет
А потом, когда все спят, ночами,
Он играет рваными мячами,
Воду наливает в тазик с дыркой,
И чулан его – арена цирка
Страсти распаляет то и дело
Сумасшедший Плюшкин до предела
Силачи сгибают копья в дуги,
Акробатки ловки и упруги
Клоуны, медведи, львы и кошки
Ай, да, Плюшкин! Хлопают в ладоши
Тёти, дяди, бабушки, ребята
Как из хлама, сотворил стишата?!